La pluie s’abat d’un coup, à l’heure précise, comme un signal. On court, Yvain et moi, nus sous le ciel du fleuve. Nos peaux claquent, humides déjà. On se réfugie sous le champignon géant, abri parfait, rideau d’eau qui nous isole. C’est comme après des jours de chats torrides sur Tinder : le virtuel qui bascule en réel, l’urgence qui monte.
Je m’assois dos à lui, entre ses cuisses musclées. Ses bras m’enlacent la taille. Chaleur immédiate. On parle enfin, vraiment. Ses mots glissent sur ma nuque, rauques. Mes mains sur ses genoux, je sens sa bite durcir contre mon dos. Pas de chichis. J’ai maté son sexe sur la berge, large, parfait. J’en ai joui solo, doigts enfoncés, clito gonflé. Maintenant, c’est lui.
L’Approche : Tension sous le Champignon
Ses mains descendent, effleurent l’intérieur de mes cuisses. Douces, insistantes. Odeur de nos corps, musquée, mêlée à la terre mouillée. Mon cœur cogne. Je caresse son ventre lisse, descends. Ses couilles pleines dans ma paume. Chaudes, lourdes. Je les malaxe. Il gémit. Sa queue se dresse, veinée, prête. Mes pouces glissent dessus, lent va-et-vient. Il bande dur.
Ses doigts explorent. Sur mes seins d’abord, tétons pincés, qui pointent comme des bites miniatures. Je soupire, cambrée. Puis sa main plonge entre mes jambes. Ma chatte dégouline, trempée depuis la berge. Il écarte mes lèvres, pouce sur le clito. Deux doigts dedans, qui fouillent, sortent, rentrent. Feu liquide dans mon ventre. Je gémis : “Putain, Yvain, continue.”
J’en peux plus. Je me penche, à genoux. Pieds sur ses cuisses. Je reprends sa bite, la frotte contre ma fente gonflée. Glissante, chaude. Mes jus coulent dessus. Je la cale à l’entrée. Bras autour de son cou, je m’empale. Cris de douleur-plaisir. Un filet de sang, vierge encore dans ce corps ressuscité. “Fais-moi jouir, mon amour. Baise-moi fort.”
L’Explosion : Sexe Brut et Orgasmes Fous
Il pousse, profond. Je rebondis, cuisses écartées. Sa queue m’emplit, étire tout. Coups de reins sauvages, claquements de peaux mouillées. Pluie dehors, tonnerre de nos souffles. “T’es serrée, salope”, grogne-t-il, reprenant nos “messages” imaginés. Je contracte, le serre. Ses mains sur mes hanches, il me pilonne. Clito frotté à chaque descente. Orgasme monte, vague géante.
Je hurle, jouis la première. Vagin qui pulse, jus qui giclent. Il suit, gicle en moi, chaud, abondant. On tremble, collés. Pas fini. Toute la nuit : bouche sur bite, léchouilles de chatte, levrette sous le champignon. Il me bouffe le cul, doigts dedans. Je suce ses couilles, avale. Multiples orgasmes, corps luisants de sueur et pluie.
Aube pointe. Repus, je me love contre lui. Son odeur, virile, m’enivre. Pas de block. Ici, éternité. Mais l’adrénaline du premier swipe palpite encore. Cimaya attend. Prochain match ? Le fleuve est long. Je swipe déjà mentalement.