Le confessionnal. Grillage froid sous mes doigts. Je m’agenouille sur le bois usé, genoux qui pincent déjà. Cœur qui cogne. Mon téléphone vibre dans ma poche – notif Tinder, un autre swipe, mais ce soir, c’est lui. On a matché il y a trois jours. ‘Père Anonyme’, profil flou, bio : ‘Bénis-moi de tes péchés’. Chats enflammés : ‘J’ai besoin de ta bite consacrée’, ‘Viens confesser ta chatte mouillée’. Urgence pure. Pas de dîner, direct au concret. Église Sainte-Marie, à deux pas de l’internat. Odeur d’encens et de vieux bois. Portillon grince. Il s’assoit de l’autre côté. Étole violette sur épaules. Il embrasse sa croix, psalmodie. Voix grave, essoufflée déjà.
— Bonjour, mon père.
L’Approche : Du Chat Virtuel au Grillage Clos
— Bonjour, ma fille. Pardonne-moi, mais j’ai beaucoup péché…
— Dites tout. Sans omettre.
Ça va être long. Mon parfum fruité se mélange à sa sueur masculine qui filtre par la grille. Il remue sur son siège. Je sens son excitation monter. ‘J’étais en troisième, interne. Je matais les garçons par la fenêtre. Le soir, dans mon lit, je me branlais la chatte comme une folle.’ Il halète. ‘Manœuvres coupables ?’ ‘Oui, doigts dans la fente, jus qui gicle.’ Silence lourd. Il précise : ‘Dites-m’en plus.’ Une pote m’a grillée. Elle glisse dans mon lit. On se doigte mutuellement. ‘Nos chattes se frottent, langues qui fouillent.’ Il grogne. ‘Péché véniel.’
L’Explosion : Aveux Sales et Frisson Physique
La surveillante nous chope. Au lieu de punir, elle nous fesse. Fessées qui virent caresses. ‘Elle lèche nos culs, on la bouffe à trois.’ Il respire fort, étole froissée dans ses poings. ‘Monstrueux.’ Mais sa voix tremble. On passe à quatre, cinq. Tout l’internat palpe, suce, gémit la nuit. ‘Vierges ?’ ‘Pour les bites, oui.’ Silence. Genoux douloureux, mais ma culotte trempée colle à ma peau. Téléphone vibre encore – lui, pendant le chat : ‘Je bande pour tes péchés.’
Je négocie. ‘On veut une bite, père. La tienne. Viens nous bénir à l’internat.’ Il bafouille. ‘Aspersoir consacré.’ ‘Ton sperme saint dans nos chattes.’ Il sue, cloches dans sa tête. ‘Péché mortel.’ Mais il bande dur, je l’entends frotter. ‘Dieu est amour. Prouve-le.’ Grille tremble sous nos souffles. Dialogues sales : ‘Enfonce ton goupillon en moi’, comme nos messages. Tension explose en mots crus. Il murmure : ‘Je viendrai.’ Frisson pur, adrénaline max. Pas de contact physique, mais orgasme mental. Ma chatte pulse seule.
Je sors. Bancs vides, bigotes parties. Je prie à voix basse, ironique. ‘Merci Dieu pour mes péchés et les prochains.’ Téléphone en main, je bloque son numéro. Pas de relance, pas d’attache. Étrangère digitale déjà. Swipe suivant en vue. Nuit finie, désir repu. Prête pour le prochain match, anonyme forever.