Allongée sur mon lit, dans ma chambre d’appart parisien, dos en vrac comme une vieille sirène qui s’affaisse. Maman avait raison : passé la cinquantaine, tout lâche. Colonne qui bloque sans prévenir. J’attrape mon vieux bouquin sur les hiéroglyphes, chiné à la braderie. Passion antique, évasion totale. T-shirt loose, culotte en bas, couette remontée. Tel vibre : Charlie67. ‘J’arrive, porte ouverte ?’ Trois jours de chats torrides sur Tinder. ‘Viens me bouffer la chatte direct, pas de blabla.’ Swipe droit assumé, zéro temps perdu.
Porte grince. Il entre, costaud, T-shirt moulant, caleçon qui tease. Odeur de son parfum boisé envahit la pièce, musqué, viril, enfin réel après les écrans. Tension électrique. ‘T’es bien coincée, ma chérie ?’ Sa voix grave, comme dans nos messages. Je grimace : ‘Ouais, dos pété, mais ma foune pas.’ Il sourit, s’approche. Pas de bar, pas de café. Direct chez moi, urgence pure. Après des jours de ‘Lèche-moi jusqu’au jus’, on passe à l’acte. Téléphone vibre encore : autres matches. J’ignore. Lui, il zieute mes cuisses écartées sous la couette.
L’Approche : Du Chat Tinder à la Chambre
‘Besoin de rien ?’ Je dégage la couette, sexe fendu offert, humide déjà. ‘Si, un coup de langue pour ma pauvre malade.’ Il râle pour la forme : ‘Gigolo payant ?’ ‘Trousse à outils neuve contre cunni, deal ?’ Ses yeux pétillent. Chats inspirés : il adore le sale. ‘T’es mon gros salopiau ce soir.’ Il hoche : ‘Oui, Madame la cliente.’ Adrénaline max, cœur qui cogne. Bruits du couloir : mes pas feutrés avant, son souffle lourd maintenant.
Il s’assoit au bord, muscles saillants. Je désigne mon pubis : ‘Lèche cette chatte baveuse jusqu’à l’orgasme.’ Exécution immédiate. Lèvres chaudes sur mon mont dodu. Langue agile glisse dans la fente, cueille la cyprine qui ruissèle. Odeur de sexe mêlée à son parfum : enivrant. Elle titille le capuchon, clito en feu. ‘Continue, sale porc !’ Dialogues crades des chats : ‘Bouffe-moi, niquedouille !’ Il replonge, clapotements humides, succions voraces. Sensations folles : ventre qui vrille, chaleur humide qui monte.
L’Explosion : Langue de Feu et Cyprine en Folie
‘Y a pas à dire, tu suces bien pour un Tinder boy !’ Il grogne : ‘Injuries bonus ?’ ‘Maladie de la Tourette, morveux !’ Sa langue torride caresse lèvres intimes, aspire clito gonflé. Je m’abandonne, fantasmes : il s’entraîne ailleurs ? Salle de muscu, collègues en manque. Peu importe, là c’est divin. Flot inexorable. ‘Vas-y, connard, avale tout !’ Râle long, jouissance explose. Cyprine gicle sur sa bouche, gorge qui avale. Il nettoie, morbac accroché. Corps secoué, septième ciel.
Il se redresse, lèvres luisantes : ‘Satisfaite ?’ ‘Parfait, gigolo. Trousse demain.’ Sourire canaille. ‘Prochain outil pour ton ciel ?’ ‘Chiche.’ Il se lève, caleçon tendu, mais non : one-shot oral only. Porte claque. Silence. Téléphone vibre : nouveau swipe. Je bloque Charlie67. Étrangère numérique redevenue. Dos moins douloureux, chatte apaisée. Prochain match en vue. Éphémère pur, adrénaline reset.