Mercredi, un peu après le déjeuner. Mon téléphone vibre encore. Ses messages sales d’hier soir : ‘J’ai une technique pour tes angoisses, viens tester.’ Rue de Marboeuf, Paris 8e. Swipe droite sur Tinder il y a trois jours. Photos pro, sourire carnassier. Chats brûlants : ‘Je te masse jusqu’à l’extase.’ Pas de blabla. J’assume. Robe moulante, pas de soutif. Portière claque, cœur qui cogne. Il ouvre. Costume chic, odeur musc et bois. ‘Anne, entre.’ Bureau cossu, livres partout. On s’assoit. Tension électrique. ‘Tes tourments ?’ Je bredouille sur mon stress, mon mec distant depuis la naissance de la gosse. Il hoche la tête. ‘Besoin d’un examen.’ Pas de gouvernante, maison vide. Parfait. Il propose le salon attenant. Canapé huge, velours rouge. Urgence monte. Téléphone sur vibreur. On y va direct, pas de vin ni dîner. J’hésite une seconde, puis : ‘OK, fais-moi du bien.’